Bi-

Rousseau revolcándose en su tumba y yo que no consigo escribir en papel. Las electivas en departamentos ajenos hacen que el mundo sea pensado en términos lingüísticos. Finalmente, soy, si soy, letras en la pantalla y puede que ondas al teléfono; la tecnología puede ser una mierda y se queda una sin ser humana. Él dice que exagero lo blanco y negro; me da miedo cuando acierta tanto.
Esquizofrenia.
Discurso.
Café, lluvia otoñal y espera.
El libro y los recuerdos en coche. Se va, se va, se fue... tutu turu tutu turu...
El papel.
Néant.
Algunas miles de conexiones neuronales y aquél filosofando de los placeres. Hombre, tenés sentido del humor para hacer la vida esta tan merdique e imprescindible.
El comercio, el vecino, la conexión.
La memoria y lo que invento.
“Los franceses mienten todo el tiempo.”