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10.03.2006
Existe ante todo la imposibilidad de explicar el aburrimiento. El pensamiento aburrido, producto, tal vez, del agotamiento, sólo da espacio a discusiones monológicas (¿monólogos?) retrasadas.
Al británico le gusta el bilingüismo. Hoy me acordé que sé escribir en español. Pero nada interesante depende del idioma.

13.03.2006
Hoy el día no fue blanco y Pamela, acordándome del Sol, me acompañó de camino al IEP. He perdido la costumbre de caminar al sitio; conste que hace menos frío ahora e igual no me anima. De ahora en adelante lo hago sólo porque Alfred ha vuelto; lo había perdido, tal vez por fumar, mas ha vuelto; imagino que es por falta de actividad y el exceso de chocolate y papas fritas. Es demasiado fácil ganar pipa.
Me declaro oficialmente cansada de leer sandeces históricas de los franceses.
¡A quién le importa si el padre fulanito decidió atarse los zapatos ese día! Marea esta fascinación francesa por cualquier banalidad al alcance. Que si el orden es tal, se escribe así, se pronuncia de tal manera, decidió no sé qué, la foto se ve mejor así, petite a-petite b, la disertación francesa... El desprecio cultural es cosa seria; la ignorancia tarada puede ser peor. Lamentablemente, no falta ninguno ante la pluma (la cual, conste de ser francés, no es un "stylo plume" sino un estilo de pluma, por lo cual es un bolígrafo).
Pues sí, hizo Sol todo el día, pero en Francia el Sol se junta con el frío a la ventana. Aunque no es Francia, es la lejanía de un Ecuador imaginario ¿o es real energéticamente?
Seamos taradas simplistas por hoy; llevamos siéndolo más tiempo.
P.D. El mundo lingüístico es cosa rara; estudiar idiomas puede ser un imposible sesentesco.